Si lo pregunto.

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Hoy siente que se le escapa el mundo, que nada ni nadie puede hacerla indestructible, pasarán las horas, las noches saldrán armadas y pronto se difuminará entre tumbas. Lagunas, piedras y heridas, ¿Cómo un corazón marchita? ¿Cuándo es que el halcón anida? ¿Cuántos canapés dorados hacen falta para pintar luciérnagas? Se envolvió en el rosa de la goma de chicle, se escabulló bajo montones de azúcar, olvidó a los no vencidos y, ¿Cómo y cuánto cuesta imaginar grises y matices cuando sólo se le antoja el negro? No contenta entre intermedios, no en acuerdo con sus cuerdas, cuánto duele y cuánto hiere el no ser ella. No lo es, no lo tiene y no lo encuentra. Llora, reniega en lo más profundo, y se mece y se abraza, parlotea, manosea los ovillos de los hilos que hoy no tiemblan. Aguantarlo nunca es bien, y lo sabe. 24.02.15

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